Высота...

На чужой земле трава пропахла дымом,

На чужой земле другое светит солнце…

Пуля-дура, пролети-ка мимо…


Эй, товарищ, водки мне плесни на донце.

Пусть летят над домом клином журавли,

В этот день осенний вспомним тех ребят,

Что домой вернуться больше не смогли,

Кто навек остался в звании – Солдат.

Пусть война проходит стороною мимо,

Пусть не будет взрывов больше никогда.

И летят солдаты журавлиным клином,

Отворяя дверцы прямо в небеса…